A Real Face of Jesus. A ciência forense revela o mais famoso rosto na história.

Aqui:

Na ausência de provas a imagem de Jesus ficou para a imaginação dos artistas

Honras de Panteão para Sophia de Melo Breyner Anderesen

                                                              Uma terrível atroz imensa

                                                              Desonestidade,

                                                              Cobre a cidade.

                                                              Há um murmúrio de combinações,

                                                              Uma telegrafia

                                                              Sem gestos sem sinais sem fios

                                                              O mal procura o mal e ambos se entendem

                                                              Compram e vendem

                                                              E com um sabor de coisa morta

                                                              A cidade dos outros

                                                              Bate à nossa porta

                                                           Sophia de Mello Breyner Andresen

Posologia para a alma Portuguesa

Para os dias frios e escuros:

rosas cravos e gerânios

ainda azulejos nas paredes.

Para paciência pouca:

rispidez.

Para líbido mal resolvido:

muita roupa preta.

Para o rosto duro das mulheres:

brinco de ouro.

Para fome de amor:

reclamações sem fim.

Para timidez:

palavras curtas e vinho longo.

Para tristeza arqueológica:

pitadas de gracejos.

Para culpa hereditária:

rezar, rezar, rezar

até incomodar os ouvidos de Deus.

Para os amores proibidos:

pecados, 

porque ninguém é de ferro.

Para emoções que transbordam:

poetas aos montes!

Para estreiteza da vida:

Mar.

Maria Antónia de Oliveira

Colombiano autor de "Cem anos de solidão", Amor em tempos de cólera", Crónica de uma morte anunciada", ou " Memórias de mi putas tristes" morre aos 87 anos

Gabriel Garcia Marquez

100 anos de solidão pdf

Na muralha da Beira

de MIA COUTO

Quando eu tinha nove anos, a Beira era a maior cidade do mundo. As avenidas de minha terra natal eram as mais largas do universo e apenas se esperava que o futuro, triunfal, por ali desfilasse. Na Praça do Município cabiam os mais demorados domingos da História, e o Chiveve competia com os mais amazónicos estuários.

A estação ferroviária era de tal dimensão que ali poderia desembarcar Sophia Loren ou uma outra artista saída das matinés do Olympia. As mangas do Dondo eram comidas em todo o planeta e, do alto do farol do Macúti, se contemplavam extensões que fariam inveja aos astronautas.

De noite, enquanto nos chegavam os sons dos batuques do Chipangara, eu e o meu irmão discutíamos, especialistas em lonjuras. Ele assegurava que a floresta de Inhaminga era o lugar mais distante do planeta. Eu abria o mapa-mundo e a Beira se confirmava epicentro cósmico. Confortado, adormecia com pena dos meninos que nasciam noutros periféricos lugares.

Certa vez embarquei num avião para rumar a Lourenço Marques. A família veio despedir-se, em lágrimas, ao maior aeroporto do mundo e era como se eu partisse para além do último horizonte. A malta do bairro também foi ao aeroporto e lançou-me um derradeiro olhar, misto de inveja e raiva. Eu ia para território rival, para a terra dos “laurentinos”, contaminar-me de valores tribais alheios.

Regressei uma semana depois com a suspeita de que havia lugares mais distantes que Inhaminga e cidades maiores que a minha. Nos dias subsequentes, fui colocado em quarentena, punido por confessar que, afinal, outros mundos poderiam haver.

Na altura, eu não sabia que as pequenas cidades vivem sempre o sonho de serem outra coisa. Sonham ser grandes cidades. A minha terra natal, era, afinal, um lugar acanhado, onde o mundo chegava em segunda mão. Talvez, por isso, o tamanho dos nossos sonhos fosse reforçado. Talvez, por isso, o meu lugar tivesse ficado maior quando o soube pequeno. Naquele momento, porém, eu estava sendo penalizado como Galileu que ousou descentrar o cosmos. Deixado em abandono pelos amigos, fui pescar para os lados do porto. Ao passar pelo Beira Terrace, uma multidão me alertou: num lugar onde nada sucedia algo trágico acontecera. Estavam retirando das águas os corpos de dois jovens que se tinham suicidado. Um detalhe me chamou a atenção: estavam amarrados pelos pulsos, um arame lhes prendia o fatal destino. Eram dois namorados, impedidos de exercer o seu amor porque pertenciam a raças diferentes.

Sentado na amurada do cais, sem nenhuma vontade de lançar a linha, olhei a cidade e ela, pela primeira vez, me pareceu pequena. Como poderia ser grande um lugar se nele não cabia o amor de dois anónimos adolescentes? Até àquela tarde eu era ainda um moço capaz de sonhar vidas e viver sonhos.

Naquele momento creio ter entendido: a cidade não é um lugar. É a moldura de uma vida, um chão para a memória. Enrolei a linha, e regressei a casa, o poente avermelhando a paisagem e os flamingos trazendo o céu para junto da terra. Então, ganhei certeza: a cidade em que nasci estava destinada a nascer de mim. Um arame invisível nos prendia os pulsos, a mim e à minha terra natal. Se alguma vez nos atirássemos sobre o abismo não seria para nos afundarmos mas para ganharmos voo, o mesmo voo dos flamingos cruzando os poentes sobre o rio Pungwé.

(Abril de 2007)

Esta foto de Toni Lopes, é da muralha a que se refere o texto. Foi aqui também que enquanto criança brincamos a subir as árvores que se vêem na foto. (Eu e o meu brother Toni).

Almada Negreiros - poeta futurista

“Tu, que descobriste o cabo da Boa-Esperança; e o Caminho Marítimo da Índia; e as duas Grandes Américas, e que levaste a chatice a estas Terras e que trouxeste de lá mais chatos p'raqui e qu'inda por cima cantaste estes Feitos...”